Domingo por la tarde. 6.31 pm. Se dice que en este día y aproximadamente a esta hora se produce el mayor numeros de suicidios en el mundo. Todo es tan paucible en este momento. Todo tan calmo. Los carros no pasan, la bulla no existe. Tu y tu mente se encierran. Se presentan. El descanso eterno peregna en este momento. El sol cae y se escucha el cantar de los pajaros. Parece que hablaran entre ellos. Susurros. El cielo se apaga y oscurece a cada momento. Calida muerte cala al día para dar paso a la penumbra. Suena aquella campana que llama a todos a la iglesia. Algunos se acercan. Yo me quedo. Suave brisa que rehabilita y refresca. Suave brisa que eleva los pensamientos tan alto para luego hacerlos caer. Lluvia inocua, oscura y gris que arrastra suspiros hasta apagarlos. Esta tarde que ya se muere. Esta tarde que oculta un día, una semana y una vida. Esta tarde se pierde al prenderse las luces. Se iluminan la calles. Señal que data tu no existencia y que ya ha llegado ella.
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